Há 8 anos ela sonhava em estar aqui. Sentada nesse apartamento vazio com um cigarro na mão e ninguém para conversar. A distância que a separa de quem ela é para quem ela foi é bem maior do que os 115km até sua cidade natal. Seu bom gosto musical não torna os dias menos silenciosos. Ela já não escreve. Ela já não faz planos. Ela já não tem sonhos.
Talvez tudo que ela viveu foi uma viagem de LSD que não aconteceu. Já não lembra o que fazia há 8 anos atrás. Lembra que era triste e que isso a mantinha viva. Hoje só não é feliz. Ninguém é. Ela preferia ser triste, pois poderia escrever sobre isso, mas agora já é tarde. Sente-se morta. Só os ignorantes são felizes.
Traça uma linha do tempo imaginária para tentar se reencontrar. Mas hoje ela só queria ficar sozinha, trancada, comendo pizza às quatro horas da tarde e fumando um cigarro atrás do outro sem ninguém para lhe julgar.
Pensa se reconheceria as feições da menina que viveu há quase uma década. Chora. Já não pode lembrar. É muito frio e ela velha. Lembra de tudo o que não fez. Os shows que não assistiu, os festivais que não compareceu, o livro nunca escrito. Já não tem uma história para contar.
